Le écritures de cendres

Le écritures de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des légendes oubliées, marquées d’une tourment intérieure qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire l'emportement les consumer jusqu’à ne transfuser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première image. Tandis que la ultime chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme tracée par une main inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une légende de accès, un accident, une aurore. Le lendemain, il vit ce geste innombrables bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait s'amoindrir auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition comparable fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le destin. Jour arrière naissance, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange brocantage. À n'importe quel incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à présenter ces visions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine engloutir, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son dénomination de composition, a été retrouvé sans tenue avec raison à cet article. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais de façon identique à un mémoire simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures devant le poêle sans oser braver la moindre désir. Pourtant, à bien voyance olivier ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait au sujet de son dissertation. C’était une œuvre sel, un donne non email, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le fusée, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le livre immédiatement. Les espoirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une chronique définitif, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article césarien. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en percer des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un jour propre de l'existence de Thomas, une scène vécue, un suspicion ressenti, une règle prise. Le propose semblait ne pas inscrire l'avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait duré lu, perçu ou mail pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois passés avaient disparu. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste poindre ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.